“El ‘haiku’es...”, y así seguimos encontrando definiciones y contradictorias referencias históricas sobre algo que nació simple, para ser simple y simplificar la búsqueda de la armonía en lo cotidiano.
Entonces, el haiku será todo lo que no es? Quizá su belleza no esté dada por la estricta métrica de sus versos o el tema casi obligatorio de la naturaleza. Tal vez no se deba al registro del fugaz instante ni las delicadas licencias de quienes recrearon complejos océanos en diminutas y despojadas gotas, simples.
Y si el poema es el poeta? Si llega a ese momento de belleza para documentarlo con sencillez, porque esa es su belleza, la de esa vida, la que se muestra en poema antes de ser escrita para mostrarse simple, frágil y efímera, minúscula y trascendente?
Para mostrarse haiku, ese poema que lo hace protagonista de su observación, cuando su palabra deja de ser lo que cuenta para contarse.
3.10.07
Invierno despues de primavera
“Kawabata se suicidó, en el ’72 creo… si? Igual que Pizarnik? Cuántos! Mishima y Celán en el ’70…”
Pienso en lo insoportable del mundo del ’72 para un artista que llegó de otro y no entiende como pasó éste, el del fracaso del mayo francés, Vietnam, Camboya, éste en el que tenían que vivir quienes soñaron con la utopía marxista y solo vieron personalismos. Un mundo que dejaba de hablar de amor y donde la esperanza de los ’60 se transformaba en moda con fecha de vencimiento, los ’70.
Justo ahí donde todo empieza a ser descartable y la cultura con sus actores también. Un mundo así es insoportable.
Aquellos poetas no eran de aquí y esperaban llegar a otra parte, a sus sueños y sus mundos soñados, a los que se escaparon cuando huyeron de éste. Justo cuando vieron que a la primavera de las ideas y las revoluciones le sucedió un invierno helado y ya no hubo veranos.
La poesía es la vida del poeta que pone el cuerpo en el poema, quién lo termina?
Pienso en lo insoportable del mundo del ’72 para un artista que llegó de otro y no entiende como pasó éste, el del fracaso del mayo francés, Vietnam, Camboya, éste en el que tenían que vivir quienes soñaron con la utopía marxista y solo vieron personalismos. Un mundo que dejaba de hablar de amor y donde la esperanza de los ’60 se transformaba en moda con fecha de vencimiento, los ’70.
Justo ahí donde todo empieza a ser descartable y la cultura con sus actores también. Un mundo así es insoportable.
Aquellos poetas no eran de aquí y esperaban llegar a otra parte, a sus sueños y sus mundos soñados, a los que se escaparon cuando huyeron de éste. Justo cuando vieron que a la primavera de las ideas y las revoluciones le sucedió un invierno helado y ya no hubo veranos.
La poesía es la vida del poeta que pone el cuerpo en el poema, quién lo termina?
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
